Se Paul Bley é um rio, este álbum representa a lama no fundo, mas isso é entendido mais como a tradução sonora de uma imagem visual do que como um insulto pesado. Alguns ouvintes podem querer lançar esta última contra o pianista de jazz e contador de histórias Bley quando ouvem os sons deste, um exemplo de seu breve — mas não breve o suficiente para ele ou qualquer outra pessoa — flerte com o sintetizador recém-inventado. Esta é também uma gravação ao vivo de som bagunçado e mal produzida desta configuração, na qual o único piano a ser ouvido é o de Annette Peacock, um piano elétrico, é claro. O baterista Han Bennink faz mais barulho combinado do que todos os bateristas de Bley, do passado e do presente, colocados em uma sala e informados de que não seriam pagos. O primeiro lado deste álbum é uma improvisação criada pelo trio, e Bley se aprofunda em sua autobiografia sobre como, às vezes, improvisar com o sintetizador significava simplesmente tentar descobrir como extrair som dele enquanto o público esperava. O apelo da gravação, além de Bennink, que, claro, toca como se estivesse em casa, no celeiro, será a vivacidade dos sons rudimentares do sintetizador, mesmo nos momentos mais cafonas. Este é outro ponto em que a má produção deste disco, incluindo uma prensagem tipo zona de batalha, inibirá o prazer. O outro lado é creditado a Peacock, mas é em grande parte um ruído mais demente. Falando em demente, a foto da capa de Bley poderia ser tirada de um filme de um médico maluco, e também pertence a qualquer coleção séria de músicos fumando cachimbos enquanto se apresentam
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