Por que Ian Gillan não é o vocalista ideal para mim

 

Era uma vez, num passado distante, quando a maldita burguesia ainda não tinha tomado o controle total do planeta, eu, um garotinho que servia temporariamente como chefe de estado, era profundamente apaixonado pela banda britânica de heavy rock Deep Purple. Eu os adorava completamente. No meu modesto mundo musical da época, eles eram a banda de rock 'n' roll mais reverenciada, por mais inverossímil que isso possa parecer hoje. Às vezes, eu chegava da escola em um estado de espírito rebelde depois de todo o assédio injustificado que sofria dos professores, e colocava meu álbum favorito, "Made in Japan", no volume máximo do aparelho de som. E uma tempestade de adrenalina, apesar das oito notas baixas e quinze advertências no meu boletim, era garantida.

Para mim, naquela época, Ritchie Blackmore não era apenas um guitarrista de timbre violeta escuro, mas o maior virtuoso da guitarra do mundo, seu estilo brilhante e preciso como uma metralhadora capaz de gelar o coração de um adolescente até o baço. O vocalista da banda, Ian Gillan, era outra história. Eu o considerava meu herói vocal cult. Ele era incomparável, capaz de berrar por um minuto e meio sem parar, em uma única respiração, na versão ao vivo de uma música chamada "Woman of Strange Kind". E com seus lamentos comoventes em "Baby Born on Time", ele era capaz de fazer o Tarzan da selva africana voltar para o jardim de infância. Foi uma era gloriosa. Uma pena que tenha acabado tão rápido.

Então, cresci um pouco e minha coleção de música adquiriu uma riqueza de outras músicas boas e variadas, mas eu ainda, por inércia, considerava Ian Gillan o melhor cantor de rock do mundo, embora, admito, a aura radiante do ser celestial do rock 'n' roll tivesse deixado de brilhar tão intensamente em contraste com outras descobertas vocais. Então, um dia, antes mesmo do fim definitivo do "Dark Purples", Andy Lukin, baixista de "Emergency Exit", "Scene", "Auto-da-Fé" e "Cloudy Edge" (que descanse em paz), me deixou profundamente prostrado ao declarar: "Gillan, de modo geral, é um vocalista medíocre. Mas Coverdale é uma força a ser reconhecida. Basta ouvir 'You Keep On Moving' — será que Gillan é capaz disso?" E embora eu tenha resistido desesperadamente, relutante em abandonar meus confortáveis ​​preconceitos adolescentes sobre a incomparável grandeza de Ian Gillan como vocalista, o vírus insidioso da dúvida, mesmo assim, insinuou-se em meu subconsciente.

Os álbuns solo de Ian Gillan e os LPs pseudo-Deep Purple que surgiram após a dissolução final da banda seminal em 1975 não conseguiram reacender minha antiga confiança no status de estrela suprema do ex-vocalista "violeta". E o que posso dizer sobre minha decepção quando, na década de 1990, vi em uma caixa de TV capitalista zumbi uma gravação em vídeo de um show pseudo-Deep Purple em nossa terra natal, destruído por hienas oligárquicas? É indescritível. Foi doloroso assistir ao antigo ídolo, curvado para trás, tentando reproduzir seus famosos gritos conceituais em "Child in Time".

A incapacidade de gritar e berrar tão alto como nos tempos áureos de outrora, da perspectiva de um adolescente em idade de se aposentar (ou de um aposentado adolescente), é sem dúvida uma perda irreparável e trágica, lamentada mais do que os anos desperdiçados. Mas para aqueles que já cruzaram o limiar da sabedoria madura, nada dura para sempre, nem mesmo sob a lua. Nem mesmo as cordas vocais de Gillan.

O colapso dos vocais de Ian Gillan revelou um problema muito mais dramático: sua profunda incapacidade de cantar adequadamente, transmitindo emoções e experiências sinceras sem a necessidade de gritos, berros e outras expressões vocais disfarçadas. Isso já havia se manifestado antes, é claro, nos anos 70, mas simplesmente não era tão óbvio. Seu passado problemático no rock 'n' roll, que voltou à tona quando menos se esperava, expôs vividamente as fraquezas inatas de Ian Gillan como vocalista: uma falta de entonação, uma tendência ao canto recitativo, ainda que ligeiramente disfarçada por uma interpretação dinâmica, e, finalmente, a trivialidade de suas linhas melódicas. Não é

surpresa que Ritchie Blakemore, que se tornou o ditador democrático da banda após seu "golpe palaciano" criativo em 1969, tenha mudado radicalmente sua atitude profissional em relação às habilidades vocais de Ian Gillan. Ele queria se livrar do cantor limitado, que também havia desenvolvido um senso inflado de sua própria importância. Mas os empresários da banda eram contra a rotatividade de integrantes, já que Gillan estava trazendo benefícios consideráveis ​​para o grupo. No entanto, Ritchie Blakemore queria um vocalista verdadeiramente elegante, com entonação suave e expressividade emocional típica do blues. Ele, talvez mais do que ninguém, entendia que o atual cantor, inflexível, estava limitando os horizontes musicais da banda para o futuro. Idealmente, ele imaginava Paul Rodgers, do Free, no grupo que estava orientando, mas também considerou seriamente Phil Lynott, do Thin Lizzy. Mas não deu certo.

Mesmo assim, parece interessante ouvir os álbuns de 1973 de ambas as bandas para entender o que, em Gillan, desagradava o perfeccionista Blakemore. E o que ele esperava de seu substituto. Deve-se dizer que a dupla vocal Coverdale-Hughes, embora não fosse 100% perfeita para o guitarrista meticuloso, acabou se revelando surpreendentemente bem-sucedida.

O vídeo do concerto aqui incluído demonstra claramente que os problemas vocais de Ian Gillan como cantor não começaram na década de 1990, nem mesmo na de 1980; eram sistêmicos e crônicos. Ao longo dos anos, só pioraram, atingindo um nível crítico. De forma um tanto surpreendente, Gillan parece extremamente desajeitado no palco – ele paira no ar, seus movimentos são limitados e ele aparenta estar extremamente tenso. Isso contrasta com a elegância de Roger Glover, que, embora bem vestido e um artista nato, se sente completamente à vontade no palco.