Absolutamente amando esta betoneira musical: sua psicodelia poderosa de formas erradas me agrada infinitamente, estremece um satisfatório kraut dot'n'dashes também. A expansão geral é semelhante a um retrabalho moderno de The Faust Tapes e, bem, eu não esperaria nada menos, já que The Wasp Boutique é, afinal, uma parte de Jean-Hervé Péron. Esta é uma tarifa empolgante, com certeza, lançada à luz por Peter Strickland, do famoso Berberian Sound Studio, e alojada em uma colagem de Babs Santini que foi definitivamente projetada para mantê-lo acordado à noite.
Apropriadamente chamado de The Art-Errorist, ele está unindo os holofotes sonoros ao multi-talentoso Zsolt Sőrés. Bem, não estou familiarizado com o trabalho deste sujeito, mas pelos sons desta bela placa de vinil duplo ele certamente compartilha mais do que algumas interseções de Venn com o espírito errôneo do Sr. Péron e muito de seu entusiasmo DIY também, olhando a lista de equipamentos de Zsolt de sonoridade caseira e aparelhos com circuitos dobrados. Uma combinação feita então; e fica impressionado ao sentir o gosto da condutividade sulfurosa por trás de tudo nos acontecimentos não forçados e não planejados. Sim, isso é 'happenings' não como em 'hip', mas energia: o fato de que isso parece uma gravação ao vivo se desenrolando diante de você, uma gravação ao vivo muito boa, conspirando habilmente por acidente, design, um pouco dos dois? para entregar… Cara, algumas das partes mais barulhentas na verdade soam como Einstürzende Neubauten dos anos de demolição da autobahn; quão bom é isso? De qualquer forma, vamos abandonar a sinopse e entrar nas entranhas da fera.
“Foi Los Da Oben?” chama a atenção em um poderoso abridor de 13 minutos que embarca apreensivamente no início em uma abrasão suave até um crepúsculo sintetizado, até que o baixo e os circuitos encontrem um equilíbrio vacilante e repitam uniões, ainda mais reforçadas por um arado firme de linha de baixo e metal invejoso. O torque cheio de aparições vocais e perguntas táteis lançadas em lindos arrepios melódicos, esporas capturadas no ímpeto perseguindo Français. Surgindo de forma anárquica com uma fanfarra de trombeta elefantina erguida de um túmulo de vapores de gasolina. Fumando como uma festa de aniversário de Thatcher efetivamente serrada e transformada na pulsação suave do piano distante. A fidelidade logo escalou algumas tigelas de barril em um mistério abafado, os valores lo-hertz acenderam na germânica do título da música.
Apropriadamente chamado de The Art-Errorist, ele está unindo os holofotes sonoros ao multi-talentoso Zsolt Sőrés. Bem, não estou familiarizado com o trabalho deste sujeito, mas pelos sons desta bela placa de vinil duplo ele certamente compartilha mais do que algumas interseções de Venn com o espírito errôneo do Sr. Péron e muito de seu entusiasmo DIY também, olhando a lista de equipamentos de Zsolt de sonoridade caseira e aparelhos com circuitos dobrados. Uma combinação feita então; e fica impressionado ao sentir o gosto da condutividade sulfurosa por trás de tudo nos acontecimentos não forçados e não planejados. Sim, isso é 'happenings' não como em 'hip', mas energia: o fato de que isso parece uma gravação ao vivo se desenrolando diante de você, uma gravação ao vivo muito boa, conspirando habilmente por acidente, design, um pouco dos dois? para entregar… Cara, algumas das partes mais barulhentas na verdade soam como Einstürzende Neubauten dos anos de demolição da autobahn; quão bom é isso? De qualquer forma, vamos abandonar a sinopse e entrar nas entranhas da fera.
“Foi Los Da Oben?” chama a atenção em um poderoso abridor de 13 minutos que embarca apreensivamente no início em uma abrasão suave até um crepúsculo sintetizado, até que o baixo e os circuitos encontrem um equilíbrio vacilante e repitam uniões, ainda mais reforçadas por um arado firme de linha de baixo e metal invejoso. O torque cheio de aparições vocais e perguntas táteis lançadas em lindos arrepios melódicos, esporas capturadas no ímpeto perseguindo Français. Surgindo de forma anárquica com uma fanfarra de trombeta elefantina erguida de um túmulo de vapores de gasolina. Fumando como uma festa de aniversário de Thatcher efetivamente serrada e transformada na pulsação suave do piano distante. A fidelidade logo escalou algumas tigelas de barril em um mistério abafado, os valores lo-hertz acenderam na germânica do título da música.
As guitarras superamplificadas em “100gr De Protéine” são brilhantes, deixando seus alto-falantes como uma jihad delinquente cheia de hexágonos árabes discordantes, sem mencionar os graciosos slides de cisne de saltério e viola que o precedem, todos pescoços escavados e dedos rendados entrelaçados com fragmentos poéticos. “Saute” é mais uma celebração das queimaduras chinesas e da percussividade do parto. Uma dança sonora de quatro minutos, romanceada com vigores interessantes, ruínas e esferas verbais... Juro que Blixa B. está lá em algum lugar, cobrindo o gateau da floresta negra com sua laringe. O bastão levantado no início da caixa de “Sorry, it's Illegal” abre caminho para um barítono surpresa, uma canção de ninar operística que lembra Scott Walker girando em um rio estridente de reverberação e cônicas sustentadas. Viola dedilhada e curvada seguindo, dobradiças inclinadas raspando, então frequência penteada... dividida... em bordas processadas e flexíveis, transposições, dramas retóricos quebrando os intermediários, tudo terminando em uma meditação sobre (bem, eu não esperava isso)... Scheiße. ... sim, isso é uma merda... deleitando-se com os sons shh... o "isso"-ness... o ronronar das sílabas de ex-crrrreeee-ment... escorrendo por um fundo raspado/esfregado que soa como um robô passando por irrigação do cólon.
O segundo disco começa com “20th September” – uma peça de guitarra clássica que é toda com acordes brilhantes, brilhando em marés repetidas, repleta de harmônicos saqueadores. Subcorrentes que exercem motivos, pulsando ao ritmo de um viajante global. Linhas cintilantes douradas ondulando em uma vibração motorizada enquanto latas são jogadas para fora de um armário e fazem pingue-pongue no chão, aspiradas em um diagrama de papel antes de vagarem para outro(s) lugar(es). Isso é algo em que este álbum se destaca, já que os sons prolixos do ditafone são eliminados por um sinal sonoro mecânico, cuja gravidade clínica é suavizada em eco / atraso, simplesmente sequenciado, um soriée de breves intervalos de fita caindo sobre um burburinho caldoso de calúnia lo-fi invertida e escuridão gulosa.
“Sans Parole” é mais parecido com um gato. Um gobião zumbindo lutando para encontrar o batimento cardíaco. Solha um pouco antes de se encontrar rítmico em um didgeridoo quimicamente reativo de carne pesada adequadamente salpicada em óleo quente. “Luvoco” é o fim da jornada – um lindo trompete “Castles of Spain” de 15 minutos com pinça flangeada duelando com manjar branco eletrônico. Gritos fantasmagóricos de vox voyeur escorregando em um emaranhado incômodo de indústria se afastando em um réquiem de membros de barro protuberantes.
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